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NOTTE CELTICA
Le preghiere dei druidi
s’innalzano rapide
oltre le moli oscure
dei grandi dolmen
che si estendono muti
sulla radura inargentata
dalla fioca luce
della pallida luna di novembre.
Ululati di lupi mannari
e risate maligne di folletti
si perdono in lontananza
tra le selve di menhir
che si stagliano come arcane
sentinelle di pietra
dinanzi alle solitarie
spiagge del Devon.
Bellicosi guerrieri
dipinti d’azzurro
e con i lunghi capelli al vento
attendono taciti
gli ordini della Fata del Lago
che vigila attenta
sulle Grotte dei Draghi
addormentati dai dolci suoni
delle magiche arpe dei bardi.
L’onnipotente Lug,
nascosto dietro una coltre
di nubi di perla,
osserva benevolo
il suo popolo devoto,
e il suo sorriso
traccia una strada di luce
per gli elfi e le silfidi
che discendono in volo
dalle altezze celesti
per errare quaggiù,
in mezzo alle miserie
degli sciocchi mortali,
inguaribilmente
malati di poesia
ed ebbri d’ineffabili illusioni…
Postremo Vate